第一章 · 墨契
他坐在那里，已經(jīng)很久了。
久到那片竹林的葉子，生了又落，落了又生，年復(fù)一年地掩埋了他來時(shí)的足跡，也模糊了他離去的身影。這片竹林，仿佛是他與這世間最后的一道屏障——隔絕了紛爭，也隔絕了人聲。空氣里彌漫著一股**的、混合著泥土與草木清香的微寒。竹葉在微風(fēng)中輕輕搖曳，發(fā)出細(xì)碎而綿密的沙沙聲，像是某個(gè)人在極遠(yuǎn)的地方低聲說話，又像是在低低吟唱一首無人能懂的歌謠。
他戴著那頂破舊的竹編斗笠，斗笠的邊緣掛著一層細(xì)密的水珠，是晨霧的凝結(jié)物。斗笠很低，壓得極深。陰影幾乎遮住了他大半張臉，只露出那截線條極其緊繃、帶著一道舊疤的下頜，以及那抿緊的、有些干裂的嘴唇。沒有人能夠透過那斗笠的陰影看清他的眼神。但如果你站在他面前，你就會感覺到——那陰影深處，有兩道如同深潭般冰冷的目光，正直直地、穿透了那片竹影與濕霧，落在某個(gè)極遠(yuǎn)極遠(yuǎn)的地方。
他穿著一身顏色已分辨不清的黑衣。那衣服的形制早已破碎，衣襟被撕裂，袖口遍布鐵絲般的磨損。那黑色的布料在這片墨綠與灰白的竹林中，仿佛與周遭的陰影融為一體。他的身體表面，仿佛也籠罩著一層與畫面一致的、由狂亂的墨跡構(gòu)成的影子——那些墨線如同被狂風(fēng)撕扯過的黑色荊棘，纏住了他，吞沒了他的輪廓，只留下縱橫交錯、張牙舞爪的黑色線條。那是一種極其暴烈的、如同潑墨般的破壞感，仿佛他的身體本身就是一幅被情緒撕裂的畫——那些黑色的墨跡，如同他無數(shù)次在殺戮中濺上的血，經(jīng)年累月地沉淀、凝固，最終化為這具如同朽木般的身軀。
他的雙手。
那是一雙握劍的手。即使此刻，他雙手空空地坐在那里，那雙手的姿態(tài)依然是隨時(shí)準(zhǔn)備著握住某物的。他的手指極長，指節(jié)粗大，骨節(jié)突出，皮膚上布滿了細(xì)密交錯的刀疤與老繭。手背上的青筋如同一條條蜿蜒的河流，在干燥的皮膚下若隱若現(xiàn)。那是經(jīng)過了無數(shù)場廝殺、無數(shù)次于生死邊緣擦過之后才會留下的痕跡。
那把刀，橫放在他膝前的虛空之中——不，不是放，是在畫面中被他虛虛地握著，仿佛正從一片墨色的虛無中浮現(xiàn)。那是一柄極長的、泛著寒光的直刃刀。刀身光潔如鏡，卻毫無多余的裝飾，僅僅是一道極純粹、極凌厲的鋒刃。那鋒口反射著隔著層層霧氣滲下的、蒼白的天光，在暗色調(diào)的畫面上形成了一道極其刺眼的亮線。
那是所有狂亂的墨跡與動感的中心——那道白，那道光，那道冷。那道凌厲的寒芒，如同一根定海神針，將畫面中所有噴薄欲出的、狂野的、躁動的墨意，強(qiáng)行凝聚在一起。那道寒芒，仿佛就是他的靈魂。
他靜靜地坐著。
風(fēng)從竹林的縫隙中穿過，拂動他破碎的衣角，帶動他披散的墨色長發(fā)。那些粗獷的墨色線條，如同潑在紙上未干的墨水，隨著氣流緩緩流動，仿佛隨時(shí)要從他身上剝離、向外擴(kuò)散。
在這片被霧氣與幽影籠罩的竹林中，他像一個(gè)被遺忘的、正在緩慢融化的幽靈。周圍萬籟俱寂，只有風(fēng)吹竹葉的聲響。但他的身體，卻仿佛與這片竹林一樣，充滿了那種無聲的、即將爆發(fā)的力量。
他，是這片竹林的魂；他，也是這幅畫中最為鋒利的那一筆。
他知道，他在等一個(gè)人。
那個(gè)人，終會穿過這片竹影，踏過這片落葉，來到他面前。而他手中那把劍，也將迎來它沉寂多年后的第一次出鞘。
第二章 · 破曉
天還沒亮的時(shí)候，那片竹林便被一片極其純凈的、浸透了霧氣的藍(lán)灰色籠罩著。
空氣冷得像刀刃。他鼻尖呼出的氣息，在他面前凝成一團(tuán)團(tuán)短暫的白霧，旋即被風(fēng)吹散。他不知道自己在這片竹林中待了多久，也許三天，也許半個(gè)月，也許更久，久到他已經(jīng)完全不記得日子了。他只記得那場雨。
那是他來到這里的第一夜。那場雨下得極大，仿佛是天空被人撕開了一道口子，將整座竹林的枝干都壓得彎了下去。他沒有避雨，只是跪坐在那片濕漉漉的泥地里，任