鬧市驚魂------------------------------------------，是另一個世界。，整個人像被一記悶棍打在后腦——不是暈，而是瞬間被塞進了太多的信息，多到他的大腦根本來不及處理。他的視線像一只受驚的飛鳥，在天地之間撲棱著翅膀，不知道該落在哪里。？，一條寬闊的黑色道路向左右延伸開去，看不到盡頭。路面不是泥巴的，不是石板的，而是一種粗糙的、灰黑色的材料，上面畫著白色的線條——直線、虛線、箭頭、菱形、斑馬紋——像是某種他看不懂的符咒，密密麻麻地鋪滿了整個地面。，那些鐵殼車在疾馳。不是一輛。不是十輛。是成百上千輛。它們在沒有馬匹牽引的情況下自己奔跑，速度之快——比他見過的任何戰車都快，比草原上受驚的野馬都快。它們按照某種看不見的秩序在道路上穿梭、變道、鳴笛，前燈是白色的，尾燈是紅色的，彼此之間只隔著一個拳頭的距離，但沒有一輛撞上另一輛。，看著那些鐵殼車，瞳孔像受驚的馬一樣張開。他的指甲不自覺地掐進了掌心，留下了四道淺淺的月牙印。，頂端嵌著三盞圓燈——從上到下依次是紅、黃、綠。紅燈亮起時，所有的車都停下來，像被一只看不見的大手按住了；綠燈亮起時，它們又同時起動，像一群被放出柵欄的野獸，轟然前沖；黃燈閃爍時，有的車加速沖過，有的車緩緩停下——那是一種他完全看不懂的、復雜的、卻又井然有序的信號系統。，沒有人奔跑，沒有人避讓，所有人都像在走一條固定的、重復了千百遍的路徑。他們的腳步不快不慢，目光不偏不倚，有些人耳朵里塞著白色的小東西，臉上沒有表情，嘴里卻偶爾翕動，像是在自言自語。有些人低頭看著手里發光的方塊，手指在上面劃來劃去，眼睛一刻也不離開那小小的屏幕。。嬴政抬起頭，仰到脖子發酸還沒有看到頂。他的頸椎發出細微的“咔嗒”聲，那是太久沒有做過這個動作了。建筑的外墻是玻璃做的——不，不是他認識的那種玻璃，那種透明的、脆弱的、一碰就碎的玻璃。這種玻璃厚得像磚，藍得像凝固的水，在陽光下反射出刺目的光，把整個天空都切成了一塊一塊的碎片。，他數到三十幾層就數不清了。那些密密麻麻的窗戶像蜂巢一樣排列著，有些亮著燈，有些暗著，有些窗簾半掩。他瞇起眼睛，隱約能看到那些窗戶后面有人影在移動——小小的、模糊的、像螞蟻一樣的人影。他想起自己的咸陽宮，最高的殿也不過三層樓高，站在上面就能俯瞰整個咸陽城。，他站在地面，仰望著別人腳底。。掛在建筑物的外墻上，有些是方形的，有些是長條形的，有些甚至扭曲著纏繞在整棟樓的拐角處。屏幕上的人會動——一個女人在笑，露出一排潔白的牙齒，她的睫毛又長又翹，嘴唇涂著艷麗的紅色；然后畫面一轉，出來一個男人在說話，他的聲音從某個看不見的地方傳出來，渾厚得像銅鐘；然后又是那個女人在吃東西，她在吃一種紅色的、圓形的、咬一口會流出汁液的東西。。久到他的眼睛開始發酸，視網膜上留下了屏幕殘影，他才意識到那些人不是活人站在屏幕后面——他們是“拍”進去的。怎么拍進去的？他不知道。就像他不知道那些鐵殼車為什么能自己跑，不知道那些高樓是怎么壘到幾十層還不塌的，不知道那個紅綠燈憑什么讓所有的車聽它的。。。到處都是聲音。那些聲音從四面八方涌來，沒有方向，沒有間隙，像一張密不透風的網把他罩在中間。
汽車的引擎聲——不同的聲音，有的低沉像牛吼，有的尖銳像鳥叫，有的帶著一種震動胸腔的低頻嗡鳴。雨刷器的刮擦聲——嘎吱嘎吱，一下接一下，像有什么東西在玻璃上爬行。行人的說話聲——混雜在一起，像一鍋沸騰的粥，他偶爾能捕捉到一兩個字，但大部分只是模糊的音節碎片。
遠處工地的打樁聲——咚！咚！咚！每一下都像砸在他的心臟上，震得他的肋骨都在微微發顫。天空中飛過的那只鐵鳥的轟鳴聲——比之前在病房窗邊聽到的更近了，低沉的發動機聲從云層里滾下來，像一頭巨大的野獸在頭頂盤旋，翅膀的陰影從地面上一掠而過。
公交車的報站聲——“前方到站，建設路口。”一個女人的聲音，字正腔圓，每一個音節都咬得精確無誤，像刻出來的。她說完一遍，又說一遍英文——他聽不懂，那些音節扭曲得不像任何語言，但他后來知道那是這個時代“萬國來朝”的證明之一。
****從一個行人的口袋里鉆出來——“親愛的，你慢慢飛——”一個尖銳的電子旋律，帶著重低音的鼓點。他不知道“親愛的”是誰，不知道“慢慢飛”是什么意思，不知道那個旋律為什么會從一個人的口袋里自己響起來——但那個旋律像一只蟲子鉆進了他的腦子里，怎么甩都甩不掉，在耳蝸深處反復回響。
嬴政在臺階上站了足足五分鐘。不是不想動。是不敢動。他的身體像被釘在了那里，兩腳生根，從腳趾一直長到地底下。他的小腿肌肉緊繃著，腳趾在鞋里蜷曲，抓著鞋底，像在抓住最后一塊不會移動的陸地。
人來人往，絡繹不絕。有人側目看他一眼——一個長發散亂、穿著古裝、面色蒼白的男人站在醫院門口，像一尊被遺棄的雕塑。那人看了一眼，移開目光，走了。有人完全無視他——像他是一棵長在路邊的樹，不值得多看一眼。有人拉著孩子繞開他走——“媽媽，那個叔叔是演員嗎？別亂看，快走，別看那種人。”
他的深衣在這些人中間像一件戲服，他的長發像一頂假發，他的存在本身像一場無人觀看的演出。他就是一座行走的廢墟，一座從兩千年前搬過來的、落滿灰塵的廢墟。
嬴政的手從深衣袖子里伸出來，垂在身側。手指微微彎曲，像在抓住什么——但什么也沒有。
他邁下了臺階。
不是故意的。他的身體是先于意識動的。他的腳帶著他走下了臺階，走過人行道旁的盲道，走上了那條黑色的道路。他不是要闖紅燈——他根本不知道紅燈是什么概念。他只是想走到對面去，想到那些高樓下面去，想離那些鐵殼車近一些——他想看清這個世界，哪怕它會嚇死他。
他站在了馬路中間。
雙黃線的正上方。
前后左右都是車。
一輛出租車從他身邊呼嘯而過，帶起的風把他的衣擺掀起來，像一面黑色的旗幟在空中猛烈地翻卷了兩下，“啪”地一聲拍打在他的小腿上。他的深衣下擺被氣流卷起又落下，露出了里面那條不搭調的運動褲。他的鼻子里灌進了柴油的味道——濃烈的、刺鼻的、像燃燒不完全的木炭的味道。還有輪胎摩擦地面的焦味，還有一股說不清道不明的、混合了尾氣和灰塵的熱浪。
“嘀——嘀——嘀——”
一輛黑色的轎車在他身前半臂遠的地方急剎車。輪胎摩擦地面發出刺耳的尖叫——那種聲音像有人用指甲在黑板上刮，尖銳到讓他下意識地閉了一下眼睛，耳朵里嗡地響了一下。他聞到了剎車片燒焦的味道——焦糊的、像布條在火上烤過。
車頭幾乎貼著他的膝蓋。
車窗搖下來，一個中年男人探出頭。他的臉從正常膚色漲成了豬肝色，額角的青筋都暴了出來，太陽穴處的血管在皮膚下面突突地跳。他的手還握在方向盤上，指節泛白。
“***不要命了？！”他的聲音從喉嚨最深處撕扯出來，帶著憤怒、恐懼和后怕。
嬴政轉過頭，看著那個司機。
他的視線慢慢從那顆漲紅的腦袋上移開，移到那輛車上——黑色的鐵殼，流線型的車身，引擎蓋上有一條凸起的棱線。前燈像兩只凸出的青蛙眼睛，鍍鉻的進氣格柵像一張咧開的嘴。他能聞到那輛車發熱的金屬味——熱的鐵，像剛出爐的鐵器。他能看到引擎蓋上方的熱浪在空氣里扭曲，像透明的火焰在跳動。
“汝在教朕做事？”他的聲音從喉嚨里滾出來，低沉、緩慢、帶著一種不容置疑的重量。像一塊石頭扔進水里，濺起的水花不大，但沉得很深。
司機愣了一下。他的眼睛在嬴政臉上掃了一遍——長發垂落遮住了半邊臉，深衣的領口豎著，皮膚白得不正常，像從沒見過陽光。那雙眼睛是黑色的，但黑得深不見底，像兩口古井。
“***。”司機把這幾個字從牙縫里擠出來，猛打方向盤繞過他。車尾噴出一股白色的霧氣——那是冬天排氣**的水蒸氣，但嬴政不知道——揚長而去。那團白霧在空氣中慢慢散開，帶著一股甜膩的防凍液味道。
嬴政還站在路中間。
他低下頭看自己的腳。白色的運動鞋——大了兩碼的那雙，鞋帶系得很松，鞋舌歪到了一邊。灰色的瀝青路面上有一道白色的箭頭，指著前方，箭頭上面有一小塊深色的印記，不知道是什么液體干涸后留下的。
他抬頭，對面的紅綠燈是紅色的。那個紅色的圓形燈亮著，像一只不眨眼的眼睛，冷冷地盯著他。
他不知道那是什么意思。
后面的車開始鳴笛了。先是第一輛——短促的一聲“嘀”，像試探。然后是第二輛——長鳴的“嘀——”聲音拉得很長，中間還夾著一聲模糊的臟話從搖下的車窗里飄出來。第三輛、**輛、第五輛——十幾輛車同時按喇叭，整條路像一鍋沸騰的粥，氣泡從鍋底翻涌上來，咕嘟咕嘟地炸開。
喇叭聲此起彼伏。有高有低，有長有短，有單聲有雙聲。有的像憤怒的吼叫，有的像不耐煩的催促，有的像驚恐的示警。交織成一片混亂的交響樂，在兩側高樓的墻壁之間來回反射，形成了一層又一層的回聲。
有人從車窗探出頭來：“走不走啊？！不走別擋道！”那是一個年輕女人的聲音，尖銳得像一根針。她化著濃妝，眉毛畫得又高又細，嘴唇是紫色的。
有人拍著方向盤罵罵咧咧，嘴里的句子他聽不懂——太快了，太碎了，夾雜著方言和俚語。但語氣里的憤怒不需要翻譯。那種憤怒是普世的，在任何時代、任何地方都一樣——當你的路被人擋住的時候，你就會憤怒。
有一個年輕媽媽牽著女兒匆匆走過斑馬線。小女孩大約五六歲，扎著兩條細細的辮子，辮梢系著粉色的蝴蝶結。她穿著一件白色的外套，外套上印著一只**兔子。她走到斑馬線中間的時候，回頭看了一眼嬴政。
她看見了。
她看到那個穿著黑色古裝、長發散亂、面色蒼白的男人站在路中間，低著頭，身體微微前傾，像一棵被風吹彎的樹，也像一個正在尋找方向的盲人。他的雙手垂在身側，手指微微張開，像在等待什么落進掌心。
“媽媽，那個叔叔在哭嗎？”小女孩拉了拉媽**手，聲音不大，帶著孩子特有的那種清脆和好奇。
風把這句話吹進了嬴政的耳朵里。
他哭了嗎？他不知道自己哭沒哭。他的眼眶是干的，沒有淚水，沒有紅，沒有任何**的痕跡。但那種痛楚從胸口蔓延到喉嚨，從喉嚨蔓延到眼眶，然后堵在那里——像一塊石頭卡在食道里，既咽不下去也吐不出來。又像有人在他的胸腔里點了一把火，火苗**他的肋骨，燒得他喘不過氣。
他只是覺得。
這個世界的一切——那些鐵殼車、那些高樓、那些屏幕、那個燈、那些聲音、那些人——它們像一堵墻。
一堵透明的墻。
他可以看見墻那邊的一切，聽得見墻那邊的聲音，甚至能聞到墻那邊的氣味。但他穿不過去。他的手伸過去，會被彈回來。他的腳邁過去，會踩到虛空。他的聲音傳過去，會被反彈成回音。
他是透明的。他是空氣。他是在這個世界里不存在的人。
“先生！先生！往這邊走！”
一個聲音從路邊傳來，穿透了那片混亂的鳴笛聲和叫罵聲。尖銳的、直接的、帶著方向性的——像一支箭直直地射過來，穿過了那些噪音頻段的縫隙，精確地落進了他的耳朵里。
嬴政轉頭。
那個年輕警員——李明——站在路邊的人行道上。他的手舉過頭頂在用力地揮舞，手掌展開，手指張開，像一面信號旗。他另一只手指著不遠處的斑馬線，手指伸得很直，像一把標尺。
“綠燈還有十秒！快過來！”
綠燈。十秒。過來。
嬴政不理解這三個短句組合在一起的全部含義，但他讀懂了李明臉上的表情。
急切——眉頭緊鎖，眼睛瞪大，額頭有了淺淺的豎紋。
焦急——嘴唇緊抿，下頜微微前伸，喉結上下滾動了一下。
還有一絲他看不懂的東西。
那是一種他已經很久很久沒有在別人臉上讀到過的東西。
不是敬畏，不是臣服，不是討好，不是恐懼。
是善意。純粹的、不摻雜任何目的性的、只是因為“你不該站在馬路中間”而產生的善意。
他邁開步子。他的鞋底在柏油路面上發出“啪嗒啪嗒”的聲音——大兩碼的運動鞋在腳后跟處拍打著，一下接一下，像有人在用手掌拍他的腳跟。他的深衣下擺在腿間擺動，像黑色的波浪。
他走向路邊，走向那個聲音來的方向。
身后的紅綠燈變了顏色。他回頭看了一眼——紅燈變成了綠燈，綠燈變成了紅燈？不，他不確定。但那些車又動了。它們轟隆隆地駛過，尾燈拖出一道道紅色的光線。
他踏上人行道的那一刻，人行道的路緣石硌了一下他的腳底——那是一塊凸起的條形地磚，專門給盲人用的，但他不知道。他踉蹌了一下，膝蓋彎了一下，又撐住了。
他的腳下還是那雙大了兩碼的白鞋。鞋底有一層薄薄的灰，是剛從醫院走出來的痕跡。
他的視線從自己的鞋尖上移開，抬起，落在那個年輕警員的身上。
李明站在他面前，比他要矮半個頭，但肩膀比他寬。他的制服是藏青色的，胸口別著一個銀色的徽章，左臂上縫著一塊布貼，寫著“**”兩個字。他的右手還按在腰間的對講機上，左手垂在身側，手指微微彎曲——那是隨時準備行動的姿態。
李明也在看他。目光里有職業性的審視——從頭到腳，從深衣到運動鞋，從長發到面無表情。有無奈——那種“攤上事了”的無奈，但不是嫌棄。還有一絲——只是一絲——困惑。
一個穿著先秦深衣、留著長發、自稱皇帝的人，置身于二十一世紀的城市中心，站在車流中不動，不知道紅綠燈是什么。這不是一個“正常人”會有的狀態。
“先生，”李明開口了，聲音不算嚴厲，但帶著一種權威性的平穩，“你叫什么名字？”
站在路邊，站在陽光下，站在人群里，站在他聽不懂的語言和看不懂的符號中。
嬴政用那雙黑色的、深不見底的眼睛看著李明。
“朕乃嬴政。”
沒有猶豫。沒有閃爍。沒有“也許我在做夢”的自我懷疑。
“大秦始皇帝，嬴政。”
就像在說“今天天氣不錯”一樣平靜。
李明張了張嘴，沒接上話。他的筆在指尖轉了一圈，又不轉了。
“好。”他說，“嬴先生。咱們先別在馬路邊上說了。前面就是***，跟我走一趟，登個記，行嗎？”
“去何處？”
“建設路***。不遠，就在前面那條街。”李明伸手指了指前方，手指的方向是一棟灰白色的三層小樓，門口停著幾輛藍白相間的鐵殼車——和剛才在路上跑的那些不一樣，車頂上多了一個扁平的、紅藍色的燈。
嬴政看了那棟樓一眼，又看了李明一眼。
然后他邁開了步子。
不是李明帶著他走的。是他自己走的。
他走在了李明的左側——那是他當年在咸陽宮中，帶刀侍衛站的位置。他不知道這個習慣從哪里來，下意識就這么走了。
李明側頭看了他一眼，沒有說話，也沒有糾正。
兩個人就這樣并排走著。一個穿制服，一個穿深衣。一個短頭發，一個長頭發。一個手里拿著記錄本，一個垂著手。
路過的行人又回頭看了一眼——這次不是因為嬴政，而是因為他們倆走在一起的畫面太奇怪了。像兩個時代的人并肩而行，中間隔了兩千兩百年。
但他們不知道。
兩千兩百年，有時候只是一步的距離。
建設路***的牌子在陽光下泛著金屬的光澤。玻璃門半敞著，從里面漏出一絲白色的燈光和一個模糊的聲音——“歡迎光臨”還是別的什么，聽不太清。
嬴政邁上了臺階。
這是他這個時代的第二站。
第一站是醫院。第二站是***。
第三站在哪里？他還不知道。
（未完待續）